Meta.... Meta.... Meta.....

Estou farta! Estou farta da mesmice

Estou farta da criancice

Estou farta de me prender a rimas,

Enquanto nem todos me entendem

Estou farta de ser adolescente

Já cansei, por quanto tempo ainda será assim?

Quanto tempo demora pra crescer?

Será que da pra saber?

E não é este também um poema adolescente?

Nem falando mal consigo abandoná-lo

Não adianta,

A laranja não cai longe do pé...

Minhas palavras vão deixar a infância somente quando eu o fizer

A mudança é de dentro pra fora

O autor tem capacidade de transformar-se

A poesia não

Ele que vive, a poesia é só relato da sua vida

Então posso concluir que a poesia é o de menos

O relevante é o autor, ele que vive

Assim não faz sentido falar das características da poesia

Enquanto que elas são pequenas amostras da do autor

Ou seja, o centro da poesia é o seu autor

Ela não é nada por si própria

O que da a ela veracidade é o seu autor

Ele que a trouxe ao mundo...

E eu com tudo isso?

Querendo deixar de ser adolescente, acabo o sendo ainda mais

Pois pensar e refletir demasiado

Pois questionar o tempo e o presente

São sim coisas de adolescente

Quem não dirá talvez a poesia em si?

Pois é... a vida passando por ai

E eu aqui

Devaneando em metapoesia, em metavida

Parece que vivemos no mundo,

Mas nossa satisfação não está nele

Estou aqui de corpo

Mas não, não pode a mente ocupar-se apenas do entorno físico

A mente quer mais

A mente não é carne, a mente não é matéria....

A mente é o nosso portal

Pro além daqui

Pro transcendental

É o nosso sobrenatural.